II.

Había una vez un chico que soñaba;
era capaz de soñar aún sufriendo de insomnio.
Y vivía,
y andaba dos palmos por encima del suelo.
Y era capaz de volar,
por encina del mar, por encima del cielo.
Y corría por las noches tras una botella de tequila,
por diversión,
y leía poesía.

Y moría cada mañana,
enredado entre las sábanas
y empapado por cada lágrima.
Y resucitaba cada noche,
leyendo algún que otro verso,
sentado en su coche.

También amaba,
aún teniendo el corazón a trocitos,
con cada uno de éstos, amaba.

Hasta que un día el chico se convirtió en hombre trajeado, y dejó de soñar.
Ya no era capaz de soñar,
y dormía sus ocho horas diarias.
Y moría,
ya no andaba por encima del suelo;
y ya no era capaz de volar,
ni por encima del mar, ni por encima del cielo.
Y ya no corría tas una botella de tequila, por diversión,
sino que, ahora, lo hacía por evasión.
Lo hacía para olvidar la decepción.

Y por la mañana se levantaba,
a cavar su propia tumba.
Y, tumbado, pensaba en números todo el tiempo,
en cuentas sin fundamento,
pensando en fórmulas que no requieran de ningún conocimiento.

Y ya no era capaz de amar;
con las heridas que los trocitos habían formado,
con todos los cortes que en su cuerpo había dado,
-su corazón ya se había marchitado.-

Y tomaba pastillas para no soñar,
y un día tomó tantas que cerró el libro y siguió tomando,
y al recostarse tiró el libro de poesía de la mesilla,
y la botella de tequila rodó por el suelo
y chocó con la de whisky,
y sonó tan fuerte que su amada lo oyó,
y cuando llegó el hombre trajeado estaba tirado en el suelo,
y la amada nunca más encontró consuelo.

Y Wendy lloraba,
y fue exactamente a las doce,
o eso marcaba el pasar del tiempo,
en su muñeca, en su reloj de Rolex,
-la hora en la cual el niño se convirtió en hombre.-
Fue la hora exacta en la cual el principito entendió a los mayores.
Fue la hora en la que nos dimos cuenta de que "nunca jamás" nunca existió.

-Fue, a las doce de la noche, la hora exacta en la cual Peter Pan murió.-