Huellas de un marzo un tanto extraño.

Tengo millones de versos que no son más que versos; porque los versos, versos son y no me quedan más que versos.
Creo que tengo tantos versos por las ganas que tengo de versarte o de leerte unos cuantos al oído.
Cuando hagamos poesía.
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Tengo millones de letras intentando ser versos y así, en algún momento de la vida, dejar que se cuelen por tu oído.
Pero, parece ser que, el papel no les quiere dar un hogar y en mi cabeza ya están hartos de estar.
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Llevo un tiempo estando en masacre de versos, de besos y de utopías que no hacían más que llevarme hasta tu boca.
Y yo sin poder tocarte...
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"La vida te va quitando en la medida que te va dando.
Pura justicia del equilibrio." ~Luis Felipe Comendador.
Pues yo le digo a usted, señor Comendador, que creo que ya va siendo hora de pedirle cuentas a la vida.
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Supongo que un "te quiero" forzado no era la mejor opción.
Era más satisfactorio decir un "te quiero" fingiendo;
Pero nada comparable con un "te quiero" de verdad. De la buena y de la cara.
Porque sí, señoras y señores, el amor, desgraciadamente, hay que comprarlo.
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La primavera ha visto más cerezos desnudos que árboles deshojarse ha visto el otoño.
Y es normal que ya no quiera ser primavera, porque ha visto más corazones rotos que besos de enamorados.
Y es normal que no quiera coleccionarlos.
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La lluvia no era eso que caía sin más cuando tú te ibas.
La lluvia era la música con la cual bailabas al compás del caer de las gotas del rocío.
En mi cama.
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Y la primavera amaneció con todos los cerezos en flor, mientras, tú, seguías acunando todas las tormentas por las que no dormías.
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Para eso sirve la poesía, ¿no?
Para mantener esa fina línea que separa la locura de la cordura, o, en su defecto, salvar la caída de cualquier idiota que baile al borde del precipicio.
Conmigo.